그리고 한편으로는 꽃잎이 져가는 모습을 대하는 방식이 나이에 따라 너무 달라서 꿈결같이 아름답지만 한편으로는 슬픔이 감춰져 있다는 느낌을 받았다.

–아름다운 꽃잎이 떨어지는 모습을 보며 사진을 찍는 여자중학생들과 그걸 멀리서 그저 바라보며 아무말도 없이 담배를 태우던 중/노년의 아저씨들.

어쩌면, 아이들은 꽃잎이 새로워서 신나는 것일수도 있고, 노인네들은 그게 많이 여러번 봐와서 새로울거 없이 심심하게 느껴지는걸수도 있고.

아니면, 아이들은 그게 언젠간 지고 사라져야 한다는 무상함을 시리게 사무치지 못해봐서, 노인네들과는 다르게 그렇게 좋게만 느낄수도 있고 말이다.

매순간, 그 순간이 그만으로 유일함을 느끼고 기뻐할 수 있다면 얼마나 좋겠는가. 그리고 한편으로는 그 기쁨도 언젠가는 스쳐가는 봄날 꽃잎 같이 흘러가는 무상임을, 그래서 더 절절하게 귀하다는걸 가슴 깊이 알고 있다면 좋겠다.

…그렇게 둘 모두를 진심으로 알고 가슴에 품었다면, 누구보다 더 귀하게 순간순간을 느낄 수 있겠지. 그 아이들보다, 그 노인네들보다도.

And at the same time, I was struck by how differently people receive the sight of falling petals depending on their age — dreamlike and beautiful on one hand, yet with a sadness quietly hidden beneath.

— The young middle school girls photographing the falling blossoms with delight, and the middle-aged and elderly men who simply stood at a distance, watching in silence, cigarettes in hand.

Perhaps the children are excited because the flowers are new to them. And perhaps the older men find nothing new in it anymore — just something familiar and faint.

Or maybe the children haven't yet felt the piercing ache of impermanence — the knowledge that these blooms must one day fall and disappear — and so, unlike the older men, they can receive it as something purely, simply beautiful.

How wonderful it would be to feel the singular uniqueness of each moment, and to rejoice in it fully. And yet, at the same time, to know deep in one's heart that even that joy is itself fleeting — like spring petals drifting past — and that it is precisely because of that impermanence that it becomes all the more achingly precious.

…If one could truly know both of these things, and hold them together in the heart — they would be able to feel each passing moment more deeply than anyone. More than those children. More than those old men.